Ich war auf dem Weg nach Mallorca, allein im Zug, frei von Alltag. Die Sonne brannte durchs Fenster, der Geruch von Salz und Meer kitzelte schon die Nase. Mein Bikini unter dem Kleid, bereit für den Strand. Plötzlich setzt er sich gegenüber, ein großer Italiener, vielleicht 40, dunkle Augen, stoppeliges Kinn. Sein Blick wandert über meine Beine, ich spüre es sofort, diese Hitze.
‘Hallo, heiß heute, oder?’, murmelt er mit Akzent, lächelt schief. Ich nicke, beiße mir auf die Lippe. ‘Ja, unerträglich.’ Unsere Knie berühren sich zufällig, oder nicht? Die Klimatisierung surrt, kalte Luft auf meiner Haut, Gänsehaut. Wir reden über den Urlaub, er fährt nur bis Barcelona, dann weiter. Seine Hand streift mein Knie, als er sich vorbeugt. ‘Du siehst aus, als bräuchtest du Abkühlung.’ Mein Puls rast, die Freiheit hier, fern von Zuhause, macht mich geil. Ich lehne mich vor, lasse ihn meinen Duft riechen, Vanille und Schweiß.
Die zufällige Begegnung und aufsteigende Spannung
Die Spannung knistert. Er mustert meinen Ausschnitt, ich kreuze die Beine, spüre Feuchtigkeit zwischen den Schenkeln. ‘Willst du was trinken?’, fragt er, holt eine Flasche Wasser. Seine Finger berühren meine, elektrisch. Draußen fliegt die Landschaft vorbei, Motorengeräusche dröhnen dumpf. Ich flüstere: ‘Ich heiße Anna. Und du?’ ‘Marco.’ Sein Daumen streicht über meinen Handrücken. Ich stelle mir vor, wie sein Schwanz hart wird, presse die Oberschenkel zusammen.
Plötzlich leer der Waggon, nur wir. Er rückt näher, sein Atem heiß an meinem Ohr. ‘Du machst mich verrückt.’ Seine Hand wandert meinen Oberschenkel hoch, unter mein Kleid. Keine Slip, nur nasse Fotze. Ich keuche, greife seinen Schritt – hart wie Stein. ‘Fick mich, bevor du aussteigst’, hauche ich. Er grinst wild, zieht mich in die Toilette.
Der explosive Akt und das Abschiedshoch
Drin klemmt’s eng, Spiegel beschlagen vom Druck. Er drückt mich gegen die Wand, reißt mein Kleid hoch. ‘Deine Titten sind perfekt’, knurrt er, saugt an meinen Nippeln, beißt rein. Salziger Geschmack meiner Haut auf seiner Zunge. Ich fummele seinen Gürtel auf, hole seinen dicken Schwanz raus, prall, Adern pulsierend. ‘Blas ihn’, befiehlt er. Ich knie mich, nehme ihn tief in den Mund, schmecke Vorsaft, würzig. Er packt meine Haare, fickt meinen Rachen hart, Speichel tropft.
‘Ich will deine Fotze’, stöhnt er, hebt mich hoch, Beine um seine Hüften. Sein Schwanz stößt rein, roh, ohne Gummi – pure Gefahr macht’s intensiver. Nass schmatzt es, ich schreie leise, der Zug rattert mit. Er hämmert rein, tief, hart, klatscht gegen meinen Arsch. ‘Du Schlampe, so eng!’, grunzt er. Ich kralle in seinen Rücken, komme zuerst, Zuckungen melken ihn. Er zieht raus, spritzt auf meinen Bauch, heiße Ströme, klebrig. Wir keuchen, küssen salzig.
Seine Station naht, Pfeife schrillt. Er wischt mich ab, zwinkert: ‘Vergiss mich nicht.’ Tür zu, er weg. Ich sinke zurück, Kleid zerknittert, Fotze pocht noch. Der Zug fährt weiter, Meer glitzert am Horizont. Diese Parenthese, anonym, intensiv – nie wieder, aber ewig in mir. Freiheit schmeckt nach Sperma und Salz. Ich lächle, berühre mich heimlich, warte auf den Strand.